Messi

Her finder et febrilsk spil
hvile under Messis fødder,
modstanderen nærmer sig gennem græs,
sunkne stikninger fra kampe
som jeg kun fik set sammendrag af,
et hold uden opstilling
hvilken organisation skulle det også have?
Jeg ved, at bolden findes som bevægelse,
som en fortløbende død.
Jeg behøver TVets gengivelse
det er nok at stå stille,
bare et øjeblik stille,
bagefter begynder spillet at tage form,
fodbold kan ikke lade være med at tage form,
en dribling eller et skud,
det er ligegyldigt, hvad det er.
Jeg siger “dribl” eller “skyd”.



* * *
Digtet er et remix af Her finder et febrilsk sprog fra ‘Bier dør sovende’ af Morten Søndergaard.

Der er intet græs

Kødet strammer om nervøse knogler

Jeg gisper efter
vejret giver sig
mig lidt mere tid

Kraftløse anstrengelser
slæber mig
som skyggen
er jeg efter vand

Havet er den klippe
jeg lægger mit ansigt mod

Lægger en redningsvest
om henvendelsen
for et kort sekund at tro
at vi aldrig kommer
på vingerne igen

Jeg lover dig
at himlen er det
næstsidste sted
du ønsker at være

Der er intet græs på den anden side