Ouverture (uden titel), E. S. 1925

til Erik Satie



Det er ikke en drømmefanger,
men en søvnfælde
foldet ud over jorden
i de første hulrum:
otte sorte hoveder (hele),
der bare er og er –
som en dør lukket gentagende gange.
Diskantnøglen byder velkommen
til de udspændte kobbertråde
unavngivende hænger i,
indtil de ikke er afhængige
af deres moderskib:

Nullinger, kopikopier,
der bekræfter sig selv gennem
tonaliteten:
et lys tilføjet lyset
er ikke et mørke tilføjet mørket

og bliver væren:
tilstede i utopien om at leve som
fnug i radiobølgernes
uigenkendelige og ikke-adskillelige snevejr;
utrættelige, men fra da af uhåndterbare
hoveder, der strækker hals
og folder faner ud.

Søvngængeren træder ind.
Med i drømmen har han en halvmåne: en le,
der kan høste alle stjerneblomsterne,
der kan flække himlens kernehuse.
Han er den uregerlige metronom
på gennemgang; et usynligt fingerspil
og et utal af afbrudte samlejer;
Nummererede labyrint!
Navnløse fængsel!
Nummererede labyrint!
Navnløse fængsel!
der gemmer sig i bjælker,
og lukker sig i en fresko

alt nulpunkt og universus
alt nulpunkt og universus


til sidst, et hængende bryst og et opløsningstegn.

Unavngivet

Dit blik falder ned over siderne i traktaten
som en mand falder ned fra etagebygningen

Han er det sidste punktum
før du sætter signaturen,
to krusseduller over et par øjne.

Jeg afværger det
uafværgelige
ved at undlade at navngive det:

Derved er det hverken muligt
at huske eller at glemme.

Gentagelsen er et trofæ

Husk alting med et hvorfor!

Find et hjem at kalde et navn,
et navn at ophæve i anden potens.

Halleluja? Nej,
Hatten af! Hænderne op!

Hvis du vil i krig
skal du ikke starte den hjemme.

Gentagelsen er et trofæ,
men du lever kun, hvis du har noget at dø for.

Fralandsvind

hår fra pande
fralandsvind
og skib under

arm

børn skridter
hav af
med hænder
strakt mod overflade
alle de små

bølger

drikker af havet
af hele mit hjerte
synker og synger
kom hjem
på bunden
en rød krabbe og

arme

når børnene stiger op
er det i sky
du vil finde

bølger

De berusede skibe

De berusede skibe
og alle deres mindreværdskomplekser,
når de sejler ind i havnen
og forlader den igen
belastet af nye historier,
der går jorden rundt.

Selv uden ben i næsen
kan du stikke den for langt frem
og kæften helt ind i en andens;
kæft, det er langt ude.
Skibene vender aldrig tilbage.

Sjælen forlader skroget
før det ophugges.
Først når kisten måles op
viser sjælen sig igen
som et fredfyldt smil
på dine læber.